Vidre ferit de sang

La dama boba (fragmento)
«[…] Son treinta y nueve años.

Treinta y nueve años de nubes

y humo, y niebla,

llenando lo que quizá sea vida

en el limbo de la baba,

el caminar a tumbos,

la mano que pesa un aire desconocido,

los ojos que miran

la ceguera en la luz

y los colores más frenéticos.

Treinta y nueve años

de madre sufridora

con una hija que no vive,

ancho cadáver

que tiene hambre y tiene frío

y sexo, y lágrimas.

La hija

que sería una gran comodidad

verla vegetal, quieta,

florecida en la ventana, como un árbol tímido,

pero que lleva

sangre caliente bajo la piel,

y a veces encuentra al hombre y roba

su vivir animal,

una esquirla fugitiva de claridad dorada,

envenenada y turbia.

Treinta y nueve años.

Y al fondo

la miseria de siglos anunciándola.

Generaciones de hambre,

de manos, de voces

pidiendo, reclamando. Insuficiencia

de pan, justicia, libertad.

Resumen

de una raza que muere,

luz agotada,

con el monstruo, cerrando la puerta,

haciéndose

consecuencia.

Final del tercer acto.

¿Y qué hacer?

Han sido treinta y nueve años  […]»